Пасмурно, ещё кругом сугробы,
На тропинках и дорогах лёд.
Что есть мочи, как для кинопробы,
Стайка воробьиная орёт!

Я, слова в уме перебирая,
Подходящих лучше не нашла,
Первый мартовский денёк встречая,
Воробьи орут! И все дела.

Праздновали день города. А надо отметить, что у нас на день города устраивают нечто, сродни карнавалу. Можно увидеть индейца с копьём в руках и расшитой узорами рубахе, замшевых штанах с бахромой, на голове которого красуется Роуч (индейский головной убор из орлиных перьев). Или русского гренадёра времён Бородина в полном облачении и с кремневым ружьём в руках. Также бывают Бэтмен, Спайдермен и ещё множество костюмированных героев.

Я, особо не мудрствуя и вспомнив индейца, решил в противовес ему облачиться ковбоем. Благо необходимая атрибутика имелась. Тем более, ковбою в отличие от индейца нет необходимости лицо размалёвывать. Опять же дочери обещал на праздник с ней сходить. Сказано – сделано. Одеваю коричневые джинсы, клетчатую шотландскую рубашку (в простонародье именуемую «ковбойкой»), кожаный Стетсон (ковбойская шляпа) и шейный платок. Помимо брючного ремня, револьверный ремень с кобурой и бутафорскими патронами. Естественно как требует традиция с перекосом к правому бедру. Влезаю в кожаные остроносые сапоги. В кобуру привычно лёг Смит и Вессон. Ну всё, можно отправляться.

- Сынок, возьми меня к себе,-
Старушка шепчет у иконы,
Вздыхая, сдерживает стоны
В своей неистовой мольбе.

Полна до самых до краёв
Ей предназначенная чаша,
Там глубоко на донце счастье,
А дальше- слёзы, пот и кровь.

Опять...
Опять, опять ни рифмы и ни строчки.
Кусочек неба- видом из окна,
Как чистый лист, где звёзды многоточьем
И кляксой равнодушная луна.

А мысли не ложатся на бумагу,
Как птицы в клетке, маются в душе

Легко до невозможности мне дышится!
Губами хлопья снежные ловлю,
Слов вычурных громоздкие излишества
В душе своей безжалостно рублю.

Потом иду по этой светлой просеке,
Что где- то упирается в луну.
Куда? Зачем?- с иронией вы спросите.
А никуда. Я просто так иду.