Пасмурно, ещё кругом сугробы,
На тропинках и дорогах лёд.
Что есть мочи, как для кинопробы,
Стайка воробьиная орёт!

Я, слова в уме перебирая,
Подходящих лучше не нашла,
Первый мартовский денёк встречая,
Воробьи орут! И все дела.

- Сынок, возьми меня к себе,-
Старушка шепчет у иконы,
Вздыхая, сдерживает стоны
В своей неистовой мольбе.

Полна до самых до краёв
Ей предназначенная чаша,
Там глубоко на донце счастье,
А дальше- слёзы, пот и кровь.

Опять...
Опять, опять ни рифмы и ни строчки.
Кусочек неба- видом из окна,
Как чистый лист, где звёзды многоточьем
И кляксой равнодушная луна.

А мысли не ложатся на бумагу,
Как птицы в клетке, маются в душе

Легко до невозможности мне дышится!
Губами хлопья снежные ловлю,
Слов вычурных громоздкие излишества
В душе своей безжалостно рублю.

Потом иду по этой светлой просеке,
Что где- то упирается в луну.
Куда? Зачем?- с иронией вы спросите.
А никуда. Я просто так иду.

Где та дверь, за которой тепло,

Мягкий свет и душевный уют,

Где распахнуто в счастье окно,

Где всегда меня помнят и ждут?

Где тот дом утопает в саду,

Где над крышей шумят дерева,

Где в черёмушно- белом чаду

Закружится моя голова?